Monsieur Pipo, avec un P...
"Tu finiras à la soupe populaire ! Mieux, en prison, tu finiras en Prison..."
(Monsieur Franck Professeur d'anglais -1979)



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Toutes les photographies de ce Blog sont faites à la main par Monsieur Pipo grâce à son appareil plein d'électronique !
Toute reproduction sans autorisation sera sanctionnée par une malédiction sur 8 générations... Tenez-vous le pour dit !!
Des fois, il y a des pixels baveux, mais c'est parce que over-blog compresse ça avec les dents ! On ne respecte plus rien ! Le monde court à sa perte !
"Tu finiras à la soupe populaire ! Mieux, en prison, tu finiras en Prison..."
(Monsieur Franck Professeur d'anglais -1979)
L'autre jour, je disais à ma femme que nous n'allions pas assez à l'église. Ni une ni deux ! Hop, en route pour la confession. Ho, je n'ai pas grand-chose à me faire pardonner... Bon, juste, des fois, tard le soir, quand tout le monde est au lit, je mange des yaourts... Et des gâteaux aussi. Parfois même de la pâte à tartiner sur des tranches de pain de mie complet. J'en mets tellement que ça déborde sur les côtés et que ça coule sur mes mains au moment où je mords... Le matin, quand ma femme demande qui a bien pu remplir son estomac avec tout ça, je réponds "Ho, les enfants sans doute... Sales mômes". Je sais, ce n'est pas beau de mentir. Pas sûr que j'aille au paradis...
Des fois, quand je suis en colère, je mange des trucs volants ! Ça fait des chatouilles dans mon ventre et ça me redonne le sourire...
Ce qu'il y a de bien avec les ongles, c'est qu'on peut y mettre du vernis. D'ailleurs, pour prouver que c'est bien fait, il suffit d'aller dans un magasin de produit de beauté et de demander du "vernis à ongles". La gentille conseillère beauté vous indiquera un rayon avec tout plein de couleurs ! C'est une preuve irréfutable ça. Si vous lui demandez du "vernis à nez", elle vous regardera perplexe. Pour sûr. ça n'existe pas. Alors que le "Vernis à ongles", oui. Moi, je n'en mets pas. Du vernis à ongles. Ni du vernis à nez. Forcément. ça n'existe pas. Je porte mes ongles sans vernis. Oui. Ils sont natures. Comme mes slips. Ils ne sont pas vernis. Mes slips. Contrairement aux chaussures de mes filles.
Des fois, ma femme montre du doigt. Des fois, même, une de nos filles peut être là. Forcément, c'est mal pour l'éducation. C'est comme manger ses excréments nasaux ! Surtout les gluants. C'est mal et je ne le fais plus. Non. Par contre, je dors toujours avec un de mes sous-vêtements sous mon oreiller. Celui qui me va le mieux. Celui qui souligne mes formes. Ça me rassure. On ne sait jamais. Si je dois me lever de manière urgente, je sais où le trouver. Je ne peux m'imaginer au milieu de la nuit tout nu sur le trottoir lors d'une évacuation en catastophe par les pompiers. Ça non. Ce serait mal pour l'éducation de nos filles. Ce serait mal pour nos relations de voisinages. Pour sûr. Oui. Un slip c'est mieux...
Quand j'étais petit, je n'avais pas d'ordi. Pour sûr, ça n'existait pas. En tout cas, pas de modèle qu'on pouvait avoir chez soi. Et quand bien même, jamais mes parents m'en auraient acheté un. Trop pauvre. Va donc jouer au foot. Range plutôt ta chambre. Mais j'm'en foutais, je mangeais mes crottes de nez. Même les gluantes. Alors. Pffff... Ça, même avec ses milliards, pas sûr que Bill le fasse. Alors... Tête de slip va.
Ma cadette veut la baguette d'Harry Potter. Où celle d'un de ses amis. Je sais plus très bien. Harry Potter, vous savez, le gentil petit sorcier. C'est rigolo, parce quand on était petit, fin des années 60 début 70, on voulait le nez de Samantha. Mais si, Samantha, la sorcière bien aimée. Tiling tiling qu'il faisait son nez. Et hop tout mes slips seraient pliés et rangés en moins de temps qu'il ne le faut pour que ma femme le fasse...
S'il y a un truc qui me fait paniquer, ce sont les addictions. Je crois, notez bien le terme car je n'en suis pas sûr, je crois donc, que ma femme aime repasser mes vêtements intimes. Il y a peu, je me surpris à observer une séance de fer vapeur. Ne me demandez pas pourquoi, je n'ai pas de réponse. L'ennuie face à un programme télévisé insipide sans doute. Oui, ma femme repasse dans le salon, face à la télé. Quoi qu'il en soit, mon regard s'attardait sur ses mains. Délicates. Sensuelles. Souples. Habiles. J'ai lâché un "Qu'est-ce tu fais à mes slips !". Elle a sursauté. C'est louche...
Une chose a changé chez ma fille aînée. Un je ne sais quoi d'imperceptible. Elle grandit. Sans doute. Des signes ne trompent pas. Elle abandonne ses jeux de petites filles. Suis-je soulagé ? Inquiet ? un peu des deux. Forcément. Mais une chose est sûre, je ne cherche plus mes slips partout maintenant...
Quoi ?